✦ HOTELSCOPE PORTRAIT Kumköy / Türkei

Acanthus Cennet Barut Collection

PM ML

Patrick Manneck & Marina Landwermann Chefredaktion & Vor-Ort-Audit · Unabhängig geprüft

✦ Vor Ort auditiert ⏱️ 14 Min. Lesezeit ✨ Quiet Luxury

Poolbar am Abend, beleuchtetes Becken und Palmen. — Die Bar setzt sich, wenn das Becken Licht wird.

Bary Star Kids Club: Spielbaum, bunte Hocker, Maltische. — Farbe, ein Baum aus Holz, der Tag der Kinder hat einen eigenen Raum.

Hauptpool mit Sonnenliegen, grünen Schirmen und klarem Wasser. — Liegen, Schirme, ein Becken, in dem der Tag eine Richtung bekommt.

Familien-Suite: Wohnen und Schlafen in einem durchgehenden Raum. — Zwei Zonen, eine Tür zum zweiten Takt.

Dusche mit blauem Fischschuppen-Mosaik und Haltegriff. — Blau wie Wasser an der Wand.

Man kommt über die Özal Caddesi, Asphalt und Hitze, Roller, ein Schatten unter einer Markise, und irgendwann links das Weiß, das sich zuerst wie eine Wand anfühlt und dann, wenn man näher ist, in Balkone, Glas, Abstufungen zerfällt. Dann setzt sich der Blick zusammen, den das große Bild schon kennt: Dächer in Reihen, mehrere Wasserflächen, Palmen dazwischen, ein Streifen Sand, das offene Meer. Acanthus Cennet Barut Collection liegt in Kumköy so nah am Wasser, dass die Küste keine Behauptung ist. Man sieht sie, und wenn der Wind von vorn kommt, riecht man sie, Salz und etwas Warmes aus dem Asphalt, und merkt, dass die nächste Woche zwischen dieser Straße und dieser Linie liegen wird.

Marina bleibt zuerst beim Licht. Es liegt flach auf den Glasbalkonen, fast weiß, wird in den Becken unruhiger und unter den Palmen milde, fleckig auf den Wegen, als hätte jemand Farbe ausgeschüttet, die nicht trocknet. 1971 standen hier sechsunddreißig Zimmer; Barut hat an diesem Fleck angefangen. 2015 ist das Haus neu gebaut, die Wände sind glatt, die Jahre stecken in der Bucht und im Namen, in der Art, wie die Leute in Side das Grundstück kennen, wenn man später in der Stadt nach dem Weg fragt und jemand mit dem Kinn nach Westen zeigt, als wäre das selbstverständlich.

Ein Mitarbeiter nimmt das Gepäck, sagt wenig, geht vor. Wege, Grün, die Wärme aus den Steinen, Garten dann Terrasse dann Wasser dann Meer, und dazwischen ein paar Minuten, in denen man noch nichts tun muss. Man hört die Straße hinter sich und vorn schon Wasser. Das Haus läuft auf Ultra All Inclusive, aber das merkt man in dieser ersten Viertelstunde noch nicht als Konzept, sondern erst später, wenn das erste Glas kommt und niemand nach einer Karte fragt, und dann wieder am nächsten Morgen, und dann die ganze Woche, bis man aufhört, die Hand an die Tasche zu legen.

Glasbalkon an der hellen Fassade mit weißen Skulpturen, ein Paar an der Brüstung. — ✦ Weiß, Glas, vier Blätter an der Wand — die Fassade hat schon eine Haltung.

Ankunft

Weiß gegen den Himmel

Die Fassade ist weiß und gestuft, Balkone aus Glas in Reihen, der Himmel darüber leer und hart, so hart wie im August an dieser Küste, eine Fläche, an der die Augen eine Weile arbeiten müssen. Unten Terrassen und Palmen, Schattenstreifen, eine Brüstung, an der schon jemand ein Tuch aufgehängt hat, das sich kaum bewegt. Vom Boden aus ist das Haus näher als auf dem Luftbild: Fugen, eine Jalousie, der Rand eines Glases auf einem Tisch, ein Streifen Sonne, der über das Geländer wandert, während man steht und noch nicht weiß, welches Zimmer das sein wird.

Fünf Geschosse, ein Hauptbau. Die Wege teilen sich früh, einer zur Lobby mit Stein unter den Sohlen, einer schon ins Grüne, Fächerpalmen, Kies, etwas Rasen, der in der Hitze stumpf wird und nach Staub riecht, wenn man ihn streift. Eine Palme wirft ein Muster auf den Weg, das sich bewegt, wenn der Wind kommt, und stillsteht, wenn er geht, und man bleibt unwillkürlich stehen, als wäre das schon der Urlaub, dieser Fleck Licht. Zwischen Straße und Meer bleibt dieser Garten. Draußen Motorroller, einmal ein Bus; hier Schritte, ein Gießschlauch, das leise Wasser irgendwo vorn, dem man folgt, noch bevor man es sieht, weil das Ohr schneller ist als der Blick.

Wir gehen langsam, weil die Hitze das Tempo setzt und weil es in der ersten Stunde nichts zu erreichen gibt außer dem Ankommen. Die Empfangshalle ist hell und kühl, Stein und ein Hauch Reiniger, der schnell vergeht, wenig Stimmen, die Tür zur Terrasse schon offen, draußen wieder die Hitze, als hätte man nur den Atem angehalten. Ein Haus, das 2015 auf einem alten Grundstück neu angefangen hat, stellt die Gründerjahre nicht ins Foyer. Die Geschichte steht im Namen. Jetzt ist Weiß, Glas, Palme, Himmel, und irgendwo eine Klimaanlage, ein leiser Ton, den man erst hört, wenn man stehen bleibt.

Später, am dritten oder vierten Tag, geht man dieselbe Strecke ohne Gepäck und merkt, dass der Garten kürzer geworden ist, nicht weil er kleiner wäre, sondern weil die Füße ihn kennen. Das Weiß der Fassade ist dann nicht mehr die Ankunft, sondern nur noch die Wand, an der man vorbeigeht, auf dem Weg zum Wasser.

Wasser

Zwei Wasser

Zuerst der große Pool, helles Türkis, der Boden unter den Füßen sichtbar, Liegen in Reihen, weiße Schirme, genug Rand, dass man sich am Morgen nicht sofort berührt. Das Wasser ist früh kühl und mittags eine Fläche, auf der Gespräche liegen und Kinder planschen, denn es gibt Becken in verschiedenen Größen, auch für Familien, und irgendwann gehört das Planschen zum Geräusch des Hauses wie das Gießen und die Roller auf der Straße. Daneben, schmaler, der Kanal: Zimmer gehen direkt ans Wasser, Leitern, kurze Stege, ein Weg im Grünen an der Kante entlang, Vorhänge, eine Tasse auf einer Schwelle, ein Handtuch über einer Reling.

Patrick geht die Strecke am ersten Vormittag einmal ab, barfuß, das Handtuch über der Schulter: Zimmer, Kanal, Ecke, großer Pool, ein paar Schritte Sand. Er sagt nichts dazu, er misst nur mit den Füßen. Im August werden die Gänge zwischen den Liegen schmal; der Kanal bleibt die stillere Linie. Morgens ist er fast leer. Man setzt die Füße ins Wasser, noch bevor der Tag eine Richtung hat, irgendwo Geschirr aus Palmiye, ein Vogel im Garten, die Luft schon warm.

Mittag, nasse Steine, Schatten unter den Schirmen, rund und scharf. An der Poolbar Eis, Zitrone, etwas nach Minze, und das Glas steht auf der Karte des Hauses, nicht auf einer Rechnung, was man nach zwei Tagen vergisst und am fünften wieder merkt, wenn man automatisch nach der Tasche greift und lacht. Der Kanal ist dann ein anderer Ort, weniger Stimmen, mehr Mauer, mehr Grün, das Wasser enger, ein paar Züge, fast an die Kante. Eine Jalousie geht hoch, jemand stellt eine Tasse nach draußen und geht wieder rein. Side ist nah. Man hört es, wenn der Wind dreht, eine ferne Musik, eine Hupe, und dann wieder nur Wasser an Fliesen.

Es gibt Tage, an denen man den großen Pool nicht verlässt, und Tage, an denen man nur den Kanal will, diese schmale Bahn, in der man allein sein kann, obwohl das Haus voll ist. Die Woche sortiert sich danach, ohne dass jemand einen Plan aufschreibt.

Langer privater Swim-up-Pool mit Rasen und Sichtschutz, Meer im Hintergrund. — ✦ Ein schmaler Arm Wasser, Rasen, Meer hinten — der Morgen kann hier bleiben.

Strand

Der Steg nach Westen

Der Strand ist privat und fein, unter den Füßen erst warm, näher am Wasser feucht und fester, eine Grenze, die man mit den Sohlen lernt. Feste Schirme, Reihen von Liegen, Tücher. Davor das Meer, flach am Anfang, eine kleine Welle, die sich kaum überschlägt, eher ein Atem als eine Brandung. Dahinter der Steg, Cabanas unter Stoff, die Lounge für den späten Nachmittag. Vom Pool sind es zwei, drei Minuten, Sand in den Schuhen, dann zieht man sie aus und trägt sie in der Hand, und das wird zur Gewohnheit wie das Glas ohne Rechnung. Getränke kommen an den Liegen an, wie am Pool.

Gegen sechs zieht das Licht nach Westen, das Holz des Stegs wird warm, man geht barfuß und bleibt einmal stehen, weil die Sohlen es verlangen. Leute kommen von der Promenade, bleiben stehen, fotografieren das Wasser. Das Hotel hört an den letzten Liegen auf, Side fängt dort an: Stimmen, ein Verkäufer, Musik aus einem Lautsprecher, der zu weit weg ist, um ein Lied zu sein, nur ein Takt, der sich in die Hitze legt.

Wir setzen uns oft noch an die Maison-Plage-Bar, solange der Sommer sie offen hält. Das Meer hell, dann dunkler, ein Streifen, in dem die Sonne liegt, und man sieht zu, ohne etwas zu sagen, weil es nichts zu sagen gibt, das den Streifen verbessern würde. Hinter uns die weißen Stockwerke, vor uns die Küste, ein Schiff irgendwo klein. An manchen Abenden ist jeder Platz besetzt, Gläser, Eis, eine andere Sprache am Nebentisch, das Holz knarrt, wenn jemand aufsteht. Eine Frau zieht ein Tuch über die Schultern, obwohl es nicht kalt ist. Das Eis ist weg, bevor das Licht weg ist, und man bestellt nicht unbedingt ein zweites, man bleibt einfach sitzen.

Morgens gehört der Sand den Frühen. Das Wasser steht still, ein Blech, in dem sich der Himmel wiederholt, die Schirme werfen noch keinen Schatten. Ein Gärtner zieht eine Linie mit dem Rechen, der Sand fliegt kurz und setzt sich, und die Linie hält, bis der erste Wind kommt. Wir gehen hinein, bis das Wasser kalt an die Knie kommt, und wieder zurück, Salz auf der Haut, noch bevor Palmiye den Tag aufmacht. Der Steg ist dann nur Holz, ohne Abend, ohne Leute. Man kann ihn entlanggehen und umdrehen, und manchmal tut man das zweimal, weil der Tag noch so leer ist, dass er Platz hat.

In der Mitte der Woche kennt man schon die Stelle, an der das Holz am wärmsten ist, und setzt sich genau dort.

Luftbild des Hotelstrands: weiße Schirme in Reihen, Sand, offenes Meer. — ✦ Schirme in Reihen, Sand, die Linie, an der Side anfängt.

Wohnen

Holz, Bett, Balkon

Die Superior-Zimmer sind hell, ein großes Bett, Holz unter den Füßen, weich, wenn man vom Strand kommt, eine kleine Lounge, ein Schreibtisch am Fenster, den man nicht braucht und trotzdem stehen lässt, weil jemand ihn hingestellt hat und weil eine Woche auch aus solchen unbenutzten Flächen besteht. Balkon, wo die Kategorie ihn hat: ein Tisch, zwei Stühle, die Brüstung, abends ein Glas, morgens der erste Blick. Manche Zimmer öffnen sich zum Meer, manche zum Pool, manche zur Seite auf Palmen, auf ein Dach, auf den Nachbartrakt. Meerseite heißt nicht immer offenes Wasser; das steht in der Buchung, in einer Zeile, die man überliest, bis man den Vorhang aufzieht und einen Moment lang nichts sagt.

Family Rooms, Swim-up, Suiten, Penthäuser mit Dachterrasse: mehr Meter, dieselbe Helligkeit, dieselben Hölzer. Wer am Kanal wohnt, steigt ins Wasser, ohne den Flur, die nassen Fußspuren bleiben auf dem Holz und trocknen zu blassen Karten. Wer oben wohnt, stellt manchmal Teller auf die Terrasse, und das Meer ist dann eine Kante, an der das Frühstück liegt, Brot, Obst, das Glas, das wieder niemand berechnet.

Nach dem Strand duscht man den Salzfilm ab. Stein im Bad, eine große Fläche, die sich kalt anfühlt und dann nicht mehr, und man bleibt unter dem Wasser länger als nötig, weil die Haut noch die Sonne kennt. Der Balkon am Abend, die Becken unten schon mit Licht, Stimmen, die klein sind aus dieser Höhe, ein Kind, ein Lachen, dann wieder nur das tiefe Geräusch der Anlage. Die Wände sind von 2015, glatt, hell. Die ältere Geschichte liegt draußen, im Namen, in der Bucht, in den Leuten, die sagen, dass hier schon immer ein Barut war. Morgens weiß man vom Bett aus, ob der Tag ins Wasser geht oder in die Stadt. Der Vorhang, ein Streifen Sonne auf dem Holz, das Meer oder die Palmen. Beides liegt in derselben Luft. Man muss sich nicht entscheiden, bevor der Kaffee da ist, und der Kaffee ist da, weil das Haus so gebaut ist, Tag für Tag, bis die Entscheidung aufhört, eine zu sein, und nur noch ein Aufstehen bleibt.

Helles Superior-Zimmer mit Kingsize-Bett und gemustertem Teppich. — ✦ Ein helles Zimmer. Bett, wenig anderes, der Tag draußen hinter dem Vorhang.

Kulinarik

Palmiye, dann Safran

Ultra All Inclusive heißt hier zuerst Palmiye, das große Haus für den Tag, und man betritt es am zweiten Morgen schon wie einen bekannten Raum: Buffet innen, lange Flächen, Stahl, Glas, der Geruch von Brot und etwas Gebratenem; draußen Tische unter Laternen und Holz, die Luft bewegt die Tücher. Eier, Kräuter, Fisch, Obst, das in der Hitze schnell weich wird. Man holt weniger, als man am ersten Tag geholt hat. Lavanta kocht italienisch, Teig, Öl, Tomate, ein anderer Ton, und man reserviert. Roka liegt am Wasser, Fisch, Kaltes, Zitrone, man wäscht sich die Finger; Johansens führt es als Sommerhaus, und der Sommer ist die Voraussetzung, ohne die dieser Abend nicht stattfindet. Maison Plage ist mittags leichter, näher am Sand, den ganzen Tag, ebenfalls im Sommer, ein Platz, an den man aus dem Wasser kommt, noch salzig. In der Patisserie bleibt man über dem Kaffee sitzen, Kuchen, Zucker, die kleine Kühle des Raums, draußen wartet die Sonne, und man schiebt das Aufstehen hinaus.

Abends oft Safran. Holzlamellen vor den Fenstern, das Licht bleibt draußen, weniger Stimmen, langsamere Gänge, Besteck, das nicht klappert wie im großen Saal. Ein Teller kommt, geht, kommt ein anderer, und die Zeit zwischen den Tellern ist der eigentliche Luxus. Das Haus nennt das Unlimited-A-la-carte, und man reserviert, und im August sieht man, was das heißt: man fragt nach einem Tisch, man wartet, jemand schüttelt den Kopf, freundlich, man isst in Palmiye und geht später noch an die Bar. Draußen ist es noch hell, wenn man sich setzt, und dunkel, wenn man aufsteht, und dazwischen hat der Tag die Farbe gewechselt, ohne dass man ihn hat arbeiten sehen.

Panora in der Lobby, Sessel, ein Glas, Musik, die nicht stört, jemand, der einschläft und den Kopf hebt, als hätte er nur nachgedacht. Die Poolbar den Tag über, nasse Füße auf den Steinen, Eis, das schmilzt, bevor man trinkt. An der Maison-Plage-Bar das Meer, nah, salzig in der Luft. Nirgends ein Zahlungsgerät zwischen dem Glas und der Hand, und irgendwann hört diese Abwesenheit auf, merkwürdig zu sein. Sie wird zur Woche.

Patrick isst am dritten Abend genauer, nicht mit einer Liste, mit dem, was übrigbleibt, wenn die Überraschung weg ist: Brot, Öl, der Fisch, ob er noch nach Meer schmeckt oder nur nach Pfanne. Eine Woche nur in einem Saal wäre zu lang. Hier gibt es Räume, Fisch, Italien, Safran, dazwischen Palmiye, und im Hochsommer teilt man die guten Tische. Man merkt den Wechsel am Körper, ein anderer Stuhl, eine andere Luft, ein anderer Lärm. In Safran die Lamellen. In Palmiye die Laternen und jemand, der einen Teller nachlegt, ohne zu fragen. An der Bar am Meer das Salz, das man schon kennt, und das man mitnimmt aufs Zimmer, in die Dusche, in den Schlaf.

À-la-carte-Saal mit Bildern an der Wand und gedeckten Tischen. — ✦ Lamellen, gedämpftes Licht, der Abend hat ein eigenes Zimmer.

Spa

Stein und warmes Wasser

Unten das Hallenbad, offiziell hundertvierzig Quadratmeter, beheizt nach Saison, Steinwände, warmes Wasser, Licht von oben in Schlitzen, Staub, der darin hängt und sich nicht entscheidet, zu fallen. Man steigt hinein, und die Schultern gehen runter, ohne dass man es beschlossen hat, als hätte der Körper den Satz schon gekannt. Daneben Sauna, die Hitze trocken, Liegen, das Hamam aus Marmor, in der Mitte der Stein, der wärmt, wenn man sich darauflegt, zuerst zu heiß, dann gerade recht, und man zählt nicht, wie lange. Das Haus schreibt Wellbeing an die Tür, Longevity, Stunden für zwei. Drinnen ist es vor allem stiller und wärmer als der Strand, der nach Salz und Sonne schmeckt, nicht nach Stein.

Ein Fitnessraum, Geräte, Spiegel, jemand auf einem Laufband, das leise surrt, ein Rhythmus, der nicht zum Haus gehört und ihn trotzdem nicht stört. Der Kids Club liegt in einem anderen Trakt; hier hört man ihn nicht. Nachmittags sitzen Paare am Beckenrand, die Köpfe zurück, die Augen zu, das Wasser bewegt sich kaum, eine Hand hängt ins Warme.

Marina bleibt. Die Küste ist draußen ein Geräusch, wie hinter Glas. Hier nur Wasser an Stein, tropfende Hähne irgendwo, einmal eine Tür, Schritte, die nass klingen. Im August teilt man das Becken, eine Schulter, eine fremde Stimme, gedämpft. Das warme Wasser, der Marmor zuerst zu heiß unter den Schulterblättern, die Lounge danach, ein Tuch, die Haut noch feucht, die Augen brauchen einen Moment, bis das Licht wieder stimmt. Der Strand ist danach ein anderer Strand, heller, lauter, und man geht zurück, als ginge man aus einem Zimmer in ein anderes, aus der Woche in denselben Tag, nur mit weicherer Haut.

Es gibt Nachmittage, an denen man nicht mehr an den Strand will. Das Hallenbad reicht. Die Woche erlaubt das, ohne dass etwas verpasst wäre.

Marmor-Hamam mit Nabelstein, Kessel und Sternendecke. — ✦ Stein, warm, der Nabel in der Mitte des Raums.

Side

Zwei Kilometer Stein

Vom Tor sind es gut zwei Kilometer zum Apollon-Tempel, etwas weniger zum Theater, noch etwas weniger zum Museum. Man kann nach dem Strand gehen, wenn die Hitze kippt, und vor dem Essen zurück sein. Die Füße kennen den Sand noch, dann Asphalt, der die Wärme hält, dann die Stadt, und irgendwann, auf dem Rückweg, wieder das Weiß des Hauses, als hätte man nur den Raum gewechselt.

Barut zahlt an den Ausgrabungen mit. Die Säulen stehen trotzdem im Licht, in dem alle stehen: Meer dahinter, Souvenirs davor, Schritte, jemand verkauft Wasser aus einem Kasten. Die Steine sind hell, fast weiß wie das Haus, nur älter, voller Risse, in denen Gras wächst, und die Hand, die man darauflegt, nimmt die Wärme mit.

Wir gehen, wenn die Hitze nachlässt, Promenade, Hafen, Stein. Das Resort im Rücken, nah genug, dass man es nicht vermisst. Ein Blick zurück: Palmen, Weiß, das Wasser, das man den ganzen Tag gesehen hat und das von hier kleiner ist. Dann wieder die Säulen, die Finger an einem Stein, er ist noch warm. Schildkrötenboote unter zehn Kilometern, der Wasserfall von Manavgat unter neun, der Green Canyon weiter innen in den Hügeln. Nichts davon muss sein. Es liegt da. Manchmal fährt man, manchmal nicht, manchmal nur bis zum Hafen und zurück, die Beine schwer, der Kopf leer, und das reicht als Ausflug, weil die Stadt so nah ist, dass sie keine Expedition verlangt.

Side ist eine Küstenstadt, Läden, Musik aus Türen, Eis, das tropft. Der Tempel steht dort, wo die Leute sind. Das Haus liegt so, dass man beides haben kann: den Nachmittag am Wasser, den Abend zwischen Säulen, das Essen danach, noch mit Staub an den Schuhen. Man wäscht ihn nicht ab, bevor man sich setzt. Er gehört zum Tag. Das Glas danach steht wieder auf der Karte des Hauses, und man trinkt, als käme man von weiter her, als man gekommen ist.

Am nächsten Morgen ist der Steg wieder nur Holz. Die Stadt war gestern. Das Wasser ist wieder zuerst da.

Römisches Theater von Side, Steinränge um die Orchestra. — ✦ Zwei Kilometer Stein. Das Theater, nicht der Hotelgarten.

Nacht

Die Becken bei Nacht

Wenn es dunkel wird, hört die Fassade auf, gegen die Sonne zu stehen, und fängt an, Licht zu nehmen, das aus den Becken kommt. Lampen unter Wasser, am Rand, Wege gelblich, weißes Mauerwerk, Palmenschatten, das Wasser jetzt schwarzgrün mit Flecken Licht, als hätte jemand Münzen hineingeworfen, die nicht sinken. Man lehnt sich an die Brüstung. Unten schwimmt noch jemand, langsam, ein Kopf, eine Bahn, die nirgendwohin muss.

Irgendwo eine Bühne, Stimmen, ein Bass, der nicht bis an den Strand reicht und doch da ist, wenn man den Kopf dreht, Applaus, kurz, dann wieder die Anlage, dieses tiefe Summen, das man am ersten Abend noch für Stille gehalten hat. Man kann hingehen. Man kann an der Bar am Meer bleiben, das Glas kalt, die Nacht warm, die Haut noch salzig. Oder in der Lobby, im Panora, Sessel, wenig Stimmen, Eis in einem anderen Glas. Das Haus füllt die Nacht nicht, es lässt Lücken, und in den Lücken hört man die Küste oder nichts, und beides ist in Ordnung.

Patrick sieht, wie die Leute nach Hause finden. Ein Kellner bringt, erklärt wenig, stört nicht. Im August teilt man die Wege, Schultern, ein Kinderlachen aus einem anderen Trakt, Musik von der Bühne, ein Refrain, den man nicht mitnimmt. Die Pools leuchten trotzdem. Von der Sunset-Lounge ist die Küste dieselbe wie nachmittags, nur langsamer, das Meer eine dunkle Fläche, ein Streifen, wo noch etwas vom Tag liegt, weiter draußen ein Schiff, nur Licht. Man bleibt länger, als man wollte. Man geht, weil morgen wieder Wasser da ist, kühl, und der Steg, und vielleicht die Stadt, und weil die Woche, irgendwann, trotzdem ein Ende hat, das man hier noch nicht spüren will.

Nachtaufnahme: weiße Hotelbauten und beleuchteter Hauptpool. — ✦ Wasser wird Licht. Das Haus von der Terrasse noch einmal.

Offene Lounge bei Sonnenuntergang, Palmen und Meer. — ✦ Der letzte Sitz nach Westen, das Meer noch eine Fläche.

Fazit

Spät. Der Tisch an der Sunset-Lounge, das Meer noch hell, dann weniger, dann nur noch eine dunkle Fläche mit einem Rest Tag am Horizont. Hinter uns die weißen Stockwerke, vor uns die Küste, ein Glas, das niemand extra berechnet, Eis, das schmilzt und die Hand nass macht. Wir sitzen, wie wir an den anderen Abenden gesessen haben, nur dass man diesmal weiß, es ist einer der letzten. Der Steg ist dunkel. Irgendwo die Bühne, weit weg. Marina sieht das Licht auf dem Wasser, Patrick die Wege, auf denen die Leute nach Hause gehen. Kinder im Haus, ihr Club woanders, Side vor der Tür, im August laut, und trotzdem diese Stunde, in der das Haus klein wird und nur noch Tisch, Glas, Meer ist. 1971 etwas Kleines an derselben Bucht, 2015 dieses weiße Haus, Ultra All Inclusive, das man erst merkt, wenn den ganzen Tag niemand nach einer Karte fragt. Wir kämen wieder in genau diese Stunde.

📊

Redaktionelles Audit

Unabhängige Bewertung von Kulinarik, Zimmerkomfort und Strandlage.

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